Au bout de la condition humaine
Après « Zoom » et son ancrage dans une certaine actualité sociale, François Rancillac, directeur du Théâtre de l’Aquarium, choisit de monter Giono. Depuis le 28 janvier 2010, en effet, se joue à la Cartoucherie « le Bout de la route ».
ette pièce montagnarde, pleine du goût de la terre, du lait et de la vie simple peut paraître, avec sa trame tranquille comme le fil des jours, un peu lointaine. On peut craindre qu’elle
ne peine à nous toucher, avec son tableau rustique, sa France paysanne. Mais c’est sans compter sur le talent de Rancillac et de ses comédiens, qui offrent au texte de Giono toute l’ampleur
qu’il mérite. Car ce spectacle à la poésie presque charnelle nous donne à voir des personnages bouleversants dans leur quête d’humanité et d’amour. Ou comment la tragédie, puissante, ample,
incontournable s’invite à la table d’une ferme.
Le décor est simple, autant que leur vie : une table de bois, quelques sièges, une bassine de lait. Lorsque la pièce commence, c’est la nuit. Une nuit noire de montagne, seulement éclairée par les flammes dansant dans l’âtre. Dans cette maison du bout de la route, entourée par les montagnes, vit une famille endeuillée. La vie y est âpre, dure, autant que leurs rapports. Rosine, la maîtresse de maison, semble avoir choisi la dureté pour continuer à vivre après la mort de son mari et de sa belle-sœur. La grand-mère, elle, gémit dans son lit du matin au soir. Seule pousse de vie, la fille, Mina, aime Albert, le jeune bûcheron, qui descend la visiter une fois par semaine. Ce soir-là, justement, Albert est là, seul à la grande table lorsque la porte s’ouvre, laissant apparaître un grand gaillard épuisé, Jean. Cet homme mystérieux et bienveillant sera accueilli dans la famille et va, par son humanité droite et sincère, y ramener la vie. Pourtant Jean souffre et porte avec lui un terrible secret, qui l’empêchera d’entrer vraiment dans cette communauté qui ne peut déjà plus se passer de lui.
Une énergie terrienne, brute, prosaïque
Au début du spectacle, un paradoxe frappe : ces gens de peu, dans leur intérieur simple, utilisent une langue ample, poétique, nourrie. Étrangement, c’est comme si l’image et le son étaient décalés, et de cette dissonance peut advenir un vague inconfort pour le spectateur. Car ce même spectateur entend de très bons comédiens servir impeccablement les mots de Giono, tout en les voyant déployer, dans leur corps, une énergie terrienne, brute, prosaïque. Mais ce qui peut, au départ, paraître antinomique finit par faire mystérieusement sens sous la direction de François Rancillac. En effet, cette poésie âpre et généreuse trouve ici sa pleine ampleur, dans un mouvement permanent et conjoint de retour au sol et de montée vers le ciel. Et ce texte, qui sent les chemins humides, le tronc des arbres et le lait de ferme, trouve dans sa poésie le moyen de nous toucher profondément, car il nous parle de la condition humaine, dans ses douleurs abyssales, mais aussi ses joies solaires.
« le Bout de la route » | © Régis Nardoux
On s’émeut de peu, alors. Ou de beaucoup, puisque tout dans ce spectacle semble relier le banal à l’universel, l’ordinaire au tragique, le quotidien insignifiant à la pulsation violente de la vie elle-même. Sous nos yeux, c’est comme si chaque joie, chaque peine, chaque désir prenait la forme d’une première fois, et nous étreignait le cœur avec la force, intacte, des expériences fondatrices. Et les comédiens de Rancillac, par leur travail précis et généreux, savent se situer au lieu exact où se rencontrent la pudeur et le dévoilement. Ainsi Emmanuèle Stochl, dans le personnage de Rosine, nous offre un visage de mère et de femme particulièrement bouleversant. Celle qui s’est figée dans la glace pour survivre au deuil laisse peu à peu craquer la façade et dévoile une figure aimante, vibrante.
Cette inguérissable blessure
Au final, ces personnages nous en racontent beaucoup parce qu’ils nous en montrent peu. Et on est ému de les voir sortir de leurs propres souffrances pour se réchauffer mutuellement, dans le regard humain que l’autre sait poser sur eux. Bien sûr, l’état de grâce ne dure pas, ici pas de happy end. Le bonheur se nourrit autant de vérité que de malentendus, et Jean, qui a ramené la vie dans cette maison du bout de la route, ne peut pour autant en devenir lui-même acteur, car il porte son douloureux secret. Mais cette inguérissable blessure, qui est la sienne, n’est pas à regretter, car elle est peut-être le seul endroit par lequel la lumière pouvait entrer dans cette famille, résolument apeurée par l’éclat trop cru, trop blanc, du bonheur.
En définitive, ce soir, sur le plateau du Théâtre de l’Aquarium, après le froid du dehors, l’humidité des pelouses et le noir de la nuit, une flamme nous accueille. Une flamme théâtrale indiscutable. Une flamme humaine, aussi, légère et vacillante, fragile et éphémère. Mais qui distille, au fil de la représentation, une douce chaleur abattant résolument nos résistances pour venir se loger sous notre peau, là où la vie palpite. ¶
Élise Noiraud
Les Trois Coups
Le Bout de la route, de Jean Giono
Mise en scène : François Rancillac
Avec : Éric Challier, Charlotte Duran, Jean-Pierre Laurent, Tommy Luminet, Anita Plessner, Tiphaine Rabaud-Fournier, Emmanuèle Stochl
Dramaturgie : Frédéric Révérend
Scénographie : Jacques Mollon
Costumes : Ouria Dahmani-Khouli
Lumière : Cyrille Chabert
Son : Daniel Cerisier et Fabrice Drevet
Théâtre de l’Aquarium • la Cartoucherie • route du Champ-de-Manœuvre • 75012 Paris
Réservations : 01 43 74 99 61
Du 28 janvier au 28 février 2010 à 20 h 30 du mercredi au vendredi, le samedi à 16 heures et 20 h 30, le dimanche à 16 heures
Durée : 2 heures
20 € | 14 € | 12 € | 10 €
eorg Büchner est mort en laissant derrière lui non pas un manuscrit inachevé de Woyzeck, mais quatre. À la fois lacunaires et redondantes, ces différentes versions forment comme
une esquisse cubiste de la pièce qu’il avait à l’esprit. De ce manque de liaison entre certains éléments et de la superposition entre d’autres naît pourtant, comme en peinture, un effet
poétique troublant. Son inachèvement chaotique exprime, de manière frappante, la folie de ses personnages guettés par une animalité obsédante.
errière la vieille grille, qu’est-ce qu’il y a ? Un bar, des chaises hautes, deux trois pliants, un tabouret, du bric de-là, un broc de-ci, un cadre branlant, une petite scène à jolis
tours et deux bonimenteurs à instruments, machines à faire du vent. Un piano droit pour accompagner le passe-passe et une grande toile de projection, en fond. C’est pour le cinématographe, clou
du spectacle.
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